E dimineaţă. Devreme.
Moartea e întinsă-n pat.
Are un ochi închis.
E galbenă.
E scheletică.
E bărboasă.
Un picior îi atârnă pe gresie.
Cearşaful alb e plin de sânge
Şi murdar, ca toate celelate cearşafuri.
Cineva spală pe jos
Sângele amestecat cu plămâni.
Gresiile devin albe, încet-încet.
Altcineva i-a ridicat
Piciorul căzut.
Asistentele privesc pe sub ochelari
Neputincioase.
Doctorul aruncă o privire expertă
În salon.
“Să vină brancardierii!
Şi deschideţi geamurile că
Miroase a sânge!”
Alături, un înger se scobeşte-n nas.